sessenta e dois

Um dia, daqui a uns tempos, escritor cansado a meter conversa em bancos de jardim. Tenho cigarros no bolso para me ir tentando lembrar de ser nisto ou naquilo um pequeno Julian Casablancas na língua portuguesa. Penso nas duas mãos sobre o microfone e o casaco longo, o cabelo corrido da frente dos olhos e as poucas vezes que vi a "take it or leave it" no letterman a passarem-me na cabeça. Não falo de mim tão cedo, vou andar às voltas com o que vejo e deixar cá o que é meu. Depois deixo a história a meio. Num "o que podia ter sido.." que te deixe saudades, num livro que fala sobre ti a porra do tempo todo. E as palavras têm disto. De eu dizer que mudo e não tentar sequer. Sou a ponta da viagem que fiz sem tentar mudar nada que notes. Só perco tempo a não falar de mim porque sabes bem como vou, como ando, como já não penso em muita coisa. Vou perdendo o tempo a levar-me comigo nisto de ter outra vida, de não ser feito disto que dizes que sou, de ser um pequeno Julian Casablancas na língua portuguesa. As duas mãos sobre o microfone, "you only live once".