quarenta e sete

Desta vez fico, arranja uma cama para mim.

Um quartito chega-me, não precisa de janelas.

Não precisa de mesa nenhuma, de armário nenhum.

Não precisa de estar perto ou longe da porta,

não é preciso que lá caiba Coimbra inteira.

Mas quero estar perto uns tempos e ficar depois disso.

Vou estar à tua porta, a menos que chova, de mala na mão esquerda, o ombro a cair, e uma caixinha aberta na mão direita, um anel lá dentro.

Só precisamos de um quartito pequeno,

não precisa de janelas. Só preciso que não chova.

Às tantas passo a noite em claro a olhar-me ao espelho,

a ver-me, o casaco e os botões atados até ao cimo,

os laços enormes dos sapatos molhados nas pontas,

a caixinha aberta e o anel lá dentro.