oitenta

Juro que não era isto que queria dizer.

Aponta a arma para outro lado, miúda.

Faz pontaria para o que quiseres estoirar noutro lado da casa.

No meu quarto não. Traz a gasolina e abençoa o resto da casa,

mobília que demoraste séculos a escolher, livros que achas

que te dão pinta sem os teres lido. O poster de um David Lynch

no quarto não te faz milagre nenhum. O cd dos Smiths para ajudar

na perna mais curta da mesa de jantar, é o que é. Tens meia dúzia de

dias para inventar milagres, gostas do negócio? Meia dúzia de dias e damos uso

ao décimo quinto andar: a casa toda pela janela. Juro que me estou cagando

para a mobília que os teus papás arranjaram para nós. É isto.

Aponta a arma para outro lado, eu não me mexo. Faz um duelo disto.

Eu numa ponta, tu noutra. Costas com costas. Põe a Someone's in the Wolf a tocar.

Ou dançamos ou damos uso à arma. Deixemos a coisa rolar.

Bang Bang. Soa a bom plano, não? Fodamos a casa toda.

Mas deixemos o meu quarto intacto. É a única condição.

Dito. Shoot. Eu não me mexo.